Ciò che non è fatto per bruciare

Se fossimo nella mischia marasma appiccicoso, un crepitio dal manto. Una spira, un tendine chela che ti solletica ogni sera. Tra capelli e pelle, pelliccia. E l'odore acre è denso di ciò che non è nato per bruciare. Un sudario di vapore. Se accendi un fuoco di paura il calore diventa incendio, forma che muta inghiotte mastica e sputa. Resa o risveglio? Un corpo che affiora solo per dissolversi meglio. Nel cortocircuito tra familiare e ignoto, il rito di passaggio è istinto o vuoto?